Григорий прислушался, наклонив голову к плечу. Тихо. Кажется, успокоился. Благодать.
Гриша осторожно распрямил затекшие ноги, выпростал руки из-за головы — лишь бы не нарушить шаткое равновесие — и попытался представить, что он сделает, когда вернется. Оплатит круиз вокруг земного шара... Или нет. Лучше выкупит небольшой, никому не нужный островок в Малайском архипелаге. Такой маленький островок, на котором только и есть, что десять пальм, белый тонкий песок, а вокруг — синее-синее море... Волны накатывают и отступают, накатывают и отступают. На их гребнях белые шапки пены. Пену срывает ветер и расшвыривает по всему пляжу. Иногда мокрые теплые капли попадают в лицо. Можно не торопясь поднять руку, утереться и снова бездумно лежать в перистой тени, не заботясь о будущем.
Перед глазами засверкало, запрыгали синие пятна, Гриша дернулся, освобождаясь от предательского сна, и наглый голос изо всех сил завопил:
— Найди мне трехвалентное железо!
Григорий смачно сплюнул на титановую палубу и с вызовом ответил:
— Хрен тебе, а не железо...
Голос тут же переключился:
— Найди хрен! Найди хрен!
— Нет у меня хрена! — Гриша мстительно выставил перед собой фигу. — И железа нет. Ничего нет. Замолкни, а?
Голос действительно замолчал.
Гриша прекрасно знал, что как только он соберется с силами, голос снова начнет канючить насчет своего железа. И ладно бы это был кто-нибудь посторонний! Совсем нет. Железа хотел он сам. Он — в смысле Григорий. Организм его.

Читает Олег Шубин.