— Значит, со мной точно ничего не случится?
Артем оторвал взгляд от репродукции «Заросшего пруда» Поленова и хмуро глянул на худого высокого старика. Тот, не поворачивая головы, пробормотал что-то себе под нос.
— Чего?
— Ничего не произойдет, — заверил он.
— Как-то неуверенно.
Старик устало вздохнул, перестал возиться со своей чудо-машиной и посмотрел на сидящего в кресле лохматого молодого человека с бледным лицом и диковатыми глазками наркомана.
— Наука лишь стремится к истине, но уверенности в избранном пути у нее нет. И никогда не было.
— Пожалуйста, — протестующе взмахнул руками Артем, — избавь меня от этой чепухи!
— Как скажешь.
В помещении воцарилось напряженное молчание, лишь тихо гудел генератор, да тикали настенные часы. Цепочки цифр пробегали по мониторам, и это раздражало Артема. Весь этот заваленный всевозможным хламом кабинет. Гикающие приборы, непонятные механизмы, потрепанные книги и мудреные чертежи. Лаборатория — какое омерзительное слово! Сколько в нем пафоса и... иронии. Так и чувствуется запах спирта, а перед глазами встают синевато-белые халаты и блестящие, вызывающие непостижимый ужас оставленного ребенка, иглы. Люди, мнящие себя богами и мечущие в паутине собственных безумных теорий, выстраивающие гипотезы, сверяющие, проверяющие, предполагающие... Люди, столь же далекие от реальной жизни, как и их сумасбродные идеи.

Текст читает Олег Шубин.